Et l'enfant répondit, pâméeSous la fourmillante caresseDe sa pantelante maîtresse :Je me meurs, ô ma bien-aimée ! " Je me meurs ; ta gorge enflamméeEt lourde me soûle et m'oppresse ;Ta forte chair d'où sort l'ivresseEst étrangement parfumée ; " Elle a,...

Ma douce main de maîtresse et d'amantPasse et rit sur ta chère chair en fête,Rit et jouit de ton jouissement.Pour la servir tu sais bien qu'elle est faite,Et ton beau corps faut que je le dévêtePour l'enivrer sans fin d'un art nouveauToujours dans la...