28 janvier 2011
Eté (Paul Verlaine)
Et l'enfant répondit, pâméeSous la fourmillante caresseDe sa pantelante maîtresse :Je me meurs, ô ma bien-aimée ! " Je me meurs ; ta gorge enflamméeEt lourde me soûle et m'oppresse ;Ta forte chair d'où sort l'ivresseEst étrangement parfumée ; " Elle a,...